La casa de al lado- Fernando Cabrera

No hay tiempo, no hay hora, no hay reloj 
No hay antes ni luego ni tal vez 
No hay lejos, ni viejos, ni jamás 
En esa olvidada invalidez 

Si todos se ponen a pensar 
La vida es mas larga cada vez 
Te apuesto mi vida una vez mas 
Aquí no hay durante ni después 

Deja no me lo repitas mas 
Nosotros y ellos vos y yo 
Que nadie se ponga en mi lugar 
Que nadie me mida el corazón 

La calle se empieza a incomodar 
El baile del año terminó 
Los carros se encargan de cargar 
los restos del roto corazón 

Acá en esta cuadra viven mil 
Clavamos en tiempo en un cartel 
Somos como brujos del reloj 
Ninguno parece envejecer 

Mi abuelo me dijo la otra vez 
Me dijo mi abuelo que tal vez 
Su abuelo le sepa responder 
si el tempo es mas largo cada vez 

Discrepo con aquellos que creen 
que hay una sola eternidad 
Descrean de toda soledad 
Se engaña quien cree la verdad 

Acá no hay tango 
no hay tongo ni engaño 
Aquí no hay daño 
que dure cien años 
Por fin buen tiempo 
Aunque no hay un mango 
Estoy llorando 
tou me acostumbrando 

Se pasa el año se pasa volando 
Ya no hay mas nadie que pueda alcanzarnos 
Y yo mirando sentado en el campo 
Como se pasa el año volando 

No pasa el tiempo no pasan los años 
Inventa cosas con cosas de antaño 
A nadie espera la casa de al lado 
Se va acordando, se acuerda soñando Se va acordando 

Por eso te pido una vez mas 
tomátelo con tranquilidad 
Puede ser ayer, nunca o después 
Pero tu amor dame alguna vez.

QUIASMO

Paciente crónica
de gripes mentales,
eterna somática
de impaciencias físicas.

Mi cumple:

27
terrazas
de música feliz.

Cumplir

Me acerco

más a

algo.

Mi abuelo.

De año nuevo en la ocasión
reciba Ud. esta felicitación.
Soy su humilde servidor
que diariamente y con amor
le trae a Ud. la cebolla
y otras cosas para la olla.
No soy, sin embargo, verdulero
ni panadero ni camionero
y, pese a no ser vendedor
soy su seguro proveedor.

Soy, como habrá Ud. comprendido,
quien se dedica a sudar
para que usted pueda gastar.
Soy, señora...su marido.

(Salió sin tachaduras).

Carta de mi abuelo Dodo a mi abuela Celia. ♥

Los ojos:
las palabras
que no salen de los labios.

Mis pensamientos se estampan
como ventana en día de lluvia,
salpicados por el viento.
La época de banderines cuelga
en todas las ventanas del barrio.
Empieza una cuenta regresiva
de noches que no dejan de terminar.
.
Los días ya nunca empiezan.
.
Un remolino de desesperanza,
una fachada de desmesurados colores.
Apaguen la emoción:
ya no se fabrican chimeneas.
Salto la rayuela de mi living,
hay más objetos que de costumbre,
fabricándose mutuamente.
.
Soy testigo de todos los inventos
pero no se me ocurre ninguno propio.
.
Siempre quise tener una idea.

apoyar la oreja sobre el caracol;
sentirse mar.

Te desarmo en notas musicales,

hago un Dalí original con mis bigotes,

esculpo una figura ensombrecida;

no me mires así, no ves que todos

venimos del agua.

No hay luz pero percibo todo

soplando con mi aliento alrededor.

Te toco una coplita a capela:

la canción no tiene voz ni guitarra.

Escribo mamarrachos

-no soy buena usando la izquierda-

y comienzo de atrás para adelante.

Hay versos que todavía no me salen

pero igual confío en ellos.

Cuando el dolor cede
aparecen los colores.

Despertar es promesa.

(Salvo los días en que uno tiene dentista)

El juego más peligroso
estoy inventando las reglas
las reglas más peligrosas
tener que completar la vida
la vida más peligrosa
es la de los juegos sin instrucciones.
No me importaba si eras alto o bajo
si tenías los ojos de un color o de ninguno
podías vestirte desnudo si querías
podías comer caramelos solamente,
había una sola cosa que no valía:
.
Visto mi cuerpo, lo envuelvo
con una cortina de viento frío.
Abro los cajones sin buscar nada
en particular dedico esto a todos
no reniego, pero la luz es mucha
y no todos los ojos pueden verla.
Moverme me parece poco
si los pies no hacen algún ruido,
ruido a sombra, a fantasmas celestes
si no hay agua cerca para secarme.
No me traigas cerca nada más
que tengo problemas para ver con claridad
y es una lástima perderse la belleza.
.
El espejo me muestra mi cara
pero tengo cuidado, es distinto
cuando las flores acompañan
el cuarto menguante: el cambio sabio
de volverse más tímido.
Voy cerrando las ventanas
el viento es mucho y
no todos pueden sentirlo.

La plaza busca a los niños

y las hamacas avanzan lejanas.

Parecen moverse de la mano

de los huracanes nocturnos.

Mamá empuja alto

y yo sigo subiendo

hasta pasadas las siete.

Un milagro cotidiano

como esperar su mirada

para empezar a llorar.

Existir o no es relativo,

siempre es bueno que nos miren vivir.

Noviembre, luego existo.

Soy energía de cable de teléfono;

fluyo sin entender cómo.

Mi jardín está borracho:

salen hojas de papel de los árboles grises

y de esas hojas, blancas ovejas como algodones.

No hay mucho para recordar,

una primavera como todas

quizás un poco más de aire

que no está ni dentro ni fuera

de mi boca que olvida

todo decir.

Un velador amarillo

deja la habitación sin luz

brillando oscura.

No me interesa seguir creciendo

sin desenterrar mis piernas.

Fin de año es promesa para muchos.

A veces pasan las cosas.

Estaciona la calma silente

sobre el mantel de flores.

Pasen, por favor: 

hoy podemos

soplar lejos lo que nos separa,

contar hasta diez y

volver a contar;

que el tiempo sea eso.

Algunas canciones se me acercan

en determinadas fechas del año.

Mientras, veo el polvo sobre los libros:

todo lo nuevo es limpio

Podría hablarte pero prefiero silbar;

me quiero mantener pulcra.

Estoy donde pasan las cosas,

parada frente a un mar que no conozco.

Mi pelo es corto pero si fuera largo

volaría por encima de mi cabeza.

No llevo puesto sombrero.

Camino dejando pasos cortos

suspendidos en arena blanda.

El lugar tiene el color

de las cosas cuando son lindas.

Aunque hago fuerza

no llegan las gaviotas.

Siempre me gusta agregar

algo más a lo perfecto,

como si no entendiera.

Mis pies están bajo el agua

y me da miedo que suba la marea:

no quisiera ser pez.

Que alguien haga fuego,

que venga un maremoto.

Guardo un secreto

que me mantiene viviendo

en felicidad clandestina.

Estoy preparada para lo terrible.

Todo aprieta

hoy mi codo pesa

sobre el suelo.

Qué felicidad:

lo que pienso y lo que pasa

son por un segundo la misma cosa.

Si algo está por pasar

parece que ya hubiera pasado

porque el deseo corre más rápido

que cualquier mortal.

Creo profundamente en los imperfectos.

Cuando algo se rompe

sus pedazos siguen siendo

enteros.

Ojalá te gusten mis defectos.

Aunque intento morir fracaso

y ahora entiendo:

intentar morir es estar vivos tratando.

El monólogo interior

fluye mejor que el diálogo

con otros de la misma especie.

Hay quienes desnudan la boca

como acto de desobediencia física

y otros rezan de noche

pidiendo morir de salud.

El mundo adentro mío:

aguanto la respiración.

Saco el aire despacio

así no sale tanto de mí.

Junto en cuencos

tierra vieja.

Cuando todavía no existíamos

otros ya juntaban tierra

en recipientes parecidos.

Lluvia adentro de casa.

Las ventanas dan al árbol

que plantó algún bisabuelo.

Todo podría haber estado,

una diferencia imperceptible,

pero la maceta va creciendo

y a veces explotan los ruidos

de las cosas que ya son otras.

Estoy buscando una receta,

ya no quiero cocinar de espaldas.

Todos mis cuencos están ocupados

siendo tierra.

Estoy en peligro

más que otras personas.

Rebeldía:

discrepo con aquello que creo.

Nacieron voces adentro

como personas que todavía

no fueron concebidas.

Infinito punto rojo está de moda.

La revolución la hicimos desde casa

el sillón tenía pelusas pero servía:

ahí podíamos hacer ideas o hijos.

Invento cosas porque es noviembre

y en esta cuadra viven tantos

como si el mundo fuera esta cuadra.

Envejecer es algo que puede pasar.

Por afuera siempre asiento,

por adentro nunca nada.

Vengo de la roca madre,

la patrona inmaculada

que cada año nace y hace

que todos nazcamos con ella.

Es verdad que hay un pájaro

que por la mañana canta hermoso

como oda a la sorpresa

-cada noche se prepara para la muerte,

y cuando el sol sale, despierta-

Yo no tengo otros nombres,

no creo que haya vida en otros planetas.

No es verdad que todos amanecemos cantando.

Anticipo de mañana

Todos los lunes
llueve.

La metáfora de la espina clavada

encuadra perfectamente con mi situación.

Es algo que duele un poco

molesta un poco

es un poco absurdo,

pero lo que importa

es que a nadie detiene una espina.

Lo que la gente no dice

es que por la madrugada

se vuelve espada de pinches oxidados.

Así me duermo,

envuelta en una espina mutante

que de día se hace la linda

y de noche desenvaina. 

Desde siempre

Era la época que inventaba señales,
el mundo coincidía con vos,
las hojas de los árboles volaban conmigo.
Fue un tiempo que duró desde siempre
un ovillo de nunca acabar
un mandala de incontables vericuetos.
Para entonces no sabía
lo que hoy tampoco entiendo.
Pero te puedo asegurar:
cada día sumó cinco días
a la existencia de mi vida.

La verdad, ni idea
no me sale ninguna asociación.
La voz no alcanza a decirse.
Una sopa de letras:
fideos de colores
rojos verdes y blancos
que no significan lo que parecen
-zanahoria, espinaca, papa-.
El prospecto dice que
nada tiene que ver con nada.
Como pero confundida.

Hoy amanecí tartamuda
ayer me dormí testaruda
cuántas palabras similares
y cuántas son las que no entiendo.
Dejé el agua hirviendo
encima del horno prendido
y puse al máximo la estufa
para traer más cerca el verano.
Salí en malla a sacar la basura.

Cuando desapareció la palabra
yo estaba en el comedor.
Perdí todos los sentidos
de un golpe de suerte
después sólo me acuerdo
que apagué las hornallas y salí de casa.

Los tartamudos y los rengos
siempre estuvieron unidos
en mi franja de pensamiento.

Gedicht

Sobre los platos voladores (1)

Sobre los platos voladores,

la casa es de los hombres que de noche gritan.

Ellos fueron heridos con espadas,

murieron espadas sobre todos ellos.

Una bandera sobrevuela Honig Kleben

mueren hombres cada tarde

y aunque envían nuevas palabras

en los suburbios vence la verdad.

El hombre no provoca muerte de banderas

pero ellos luchan de manera voraz:

un hombre usa el nicho como cama

sin pensar en aquel que lo usa como verso.

Acerca de los platos voladores (2)

Hablar de platos voladores

se parece a lo que los hombres gustan:

cuando se pasa del hielo al fuego

el fuego quema todo lo demás.

Las banderas vuelan bastante alto

mientras los hombres queman el desierto

y hasta que no dicen todas las palabras

en sílabas dividen la verdad.

El invierno no tuvo efectos sobre el fuego

más los hombres con todo arrasaron

y no sólo volvieron los pichones al nido

sino todos aquellos habitantes de Venus.

El embudo (1)

Lejos de la trinchera flamea dulce la muerte blanca

       Dulces libres rufianes vengarán batalla

                Fuertes vientos muerden

                    Ahora y siempre

                        Waldweg.

                             p.d.

                              oh.

El embudo (2)

A través del embudo resbalaba durante la navidad.

       Durante días rasposos vegetó estático

            Planchado dormido alunado

                  Antes y ahora

                      En el aire

                         Flota

                          algo

                            sí.

Chucrut

En la gelatina de garbanzos

se derriten los frutos secos

y los dedos rotos aplastan

el gran gusano de oro.

El problema

El lobo-elefante anunció su problema

Y dijo: cada uno en su lugar.

Alas en hileras cruzaron Drei Vier

Exclamando serenas- ¡conseguimos vencer la mirada!

Y un día así, el jefe de los elefantes enanos

se sentó en su trono mirando hacia la sabiduría.

*Ejercicio: interpretar poesías en alemán, sin traducir ninguna palabra.

La gente

Cuando dice

también dice otra cosa.

Y me van a entender sólo los pajaritos

Voy a silbar
lo que no me sale decir.

Un astronauta
baja hasta mi cuarto
todas las noches.
Se saca el traje
y acomoda el casco
en mi mesa de luz.
Juntos en la oscuridad,
rebotamos pelotas,
nos decimos secretos.
Él se queda en mi cama,
yo subo a algún planeta.
Así dormimos todas las noches
soñando con otras tierras.
Por la mañana, la alarma
y sin hacer ruido cierra la puerta.
Ayer se olvidó el casco,
hoy lo voy a esperar despierta.
Le propongo un punto medio
dentro del espacio todo,
para yo devolverle el viaje
y que él me devuelva el sueño.

Hay un olor que hace de los huesos
calambres.
Un sabor amargo en la boca,
una aparición frente a lo otro
que suele tocar timbre los domingos.
Yo los denomino
calambres olfativos
y creo que se parecen mucho
a estar triste.

Nos quedamos del otro lado,
humedad de cerca
primavera en boga.
Se nos pegó a la cara
todo el fresco del palier.
Imploramos el afuera
recordando cómo huele el aire.
Nos preguntamos cosas.
Nos reímos de la prisión
y añoramos a los vecinos.
Una vez afuera
se nos voló lo que supimos,
lo que creíamos saber.
En la imposibilidad
encontramos calma,
y cuando la vida volvió a ser tanta
odiamos a los vecinos
escupimos la primavera
llegamos tarde a ver Batman.

En el aire las cosas son distintas,
no tenemos tiempo de pensarlas.
Cuando bajamos,
el cuerpo nos abandona
y la cabeza rueda hasta después del piso.
En el aire no hay palabras,
el silencio es el dueño del reino de arriba.
Los elementos del universo
siempre saben cuando están demás.

En un sueño que nunca tuve
una hormiga que no era
venía a matarme.
Aunque no lo haya soñado
y aunque no fuera una hormiga
siento que estoy diciendo
algo acertado,
que excede a todos los sueños
y a todas las maneras de contarlos.

Nunca fui buena en plástica

Me lo enseñaron en la primaria
y pensé que lo había entendido.
Parece que es verdad que la goma no borra
los mamarrachos que se hacen en lapicera.

Una fuga

El tiempo

y el viento

se parecen:

los dos pasan.

Pero uno de los dos siempre se queda;

y qué raro es

cuando hay tormenta,

aunque ambos soplen

todos callados nos detenemos.

Todas las que soy.

Una niña de ocho años
va conmigo a la verdulería
y me acompaña a dar clases de lengua
mientras me habla de su casa de Barbie.
Una chica de doce,
mientras se acomoda su corpiño deportivo,
me suelta la mano rebelde
y me deja en la puerta de la facultad.
Una adolescente tímida
me dice que los dolores de espalda
crecen junto a los malos pensamientos.
No te preocupes, después se van- me susurra.
Una mujer de abultado cabello me recomienda viajar.
Yo le digo que acuerdo,
pero que tengo otros horizontes.
Ella dobla por Corrientes, yo sigo por Mario Bravo.

Hoy a la noche no hay nadie.
Mientras escribo un verso espero
que se invente una nueva yo,
que me agarre de la mano y me lleve.

Torcida

Asimétrica
mi espalda.
Ahora entiendo:
los sentimientos
salen rengos.

Repasando el abecedario

Antes
buscaba
camellos
dorados
en
filas.
gusanos:
hileras
intransigentes
justificando
karmas
lunares.
mañanas
nadando
ñoñadas
opacas
para
quererte.
razones,
sinrazones;
te
untaría
violetas
wachiturras.
xilofón
ya
zumba.

Subjetividades I

El viernes me tomé un taxi que duró, en total, unos ocho minutos de recorrido.
El taxista en tan escaso tiempo logró comentarme algunas cositas. Empezó por contarme que tenía una hija.
-ah- dije yo.
-La madre me la dejó en brazos cuando tenía cinco días y no volvió nunca más. Yo me quería morir pero no podía hacer otra cosa que cuidar de esa criatura. Hoy tiene 26 años y tengo otros dos más chicos. Los tuve con otra mujer que también me abandonó. Por suerte ahora la vida me sonríe: conocí al amor de mi vida,
-ah- de nuevo yo.
-Sí, ella es hermosa, pero pobre: es adicta a la cocaína. Ahora está internada y no la dejan salir ni por un minuto de la habitación. El otro día la fui a ver y cuando me iba me apuntó al cuello con un cuchillo, porque pobre, quería irse conmigo. Casi me mata pero por suerte no pasó nada.
-ah-
-Mirá el mensaje de texto que me mandó: "te amo no me olvides", ¿no es un sol? Qué linda es la vida.

Sol

¡Que vuelva la luz
que así nos apagamos todos!

Por las dudas.

Me llamó la primavera,

dice que nos quedemos tranquilos,

que ya está llegando.

Le dije que esto es cualquiera,

que al invierno se le fue la mano,

me dijo: - qué va' mi niña que ya voy.

Voy a dejar la ventana abierta

por si se le ocurre llegar el fin de semana.

Cruzo los dedos y prendo un sahumerio,

por ahora.

TICS Y TOCS

No hay vez que no abra al revés la caja de fósforos y se me desparramen todos en el suelo.
No hay vez que no moje un fósforo apagado en la pileta antes de tirarlo al tacho.
Amo los fósforos pero me causan algunos trastornos psicológicos.

Haciendo cuentas

1 viaje
2 barcos
3 veces me metí al mar
4 lunas llenas
5 amigos nos recibieron
6 frascos de nutella
7 veces pusimos el despertador y nos quedamos dormidos
8 aviones
9 prendas desteñidas de azul por una bombacha nueva
10 veces me putearon en Italia por no comer queso
11 partidos de la Eurocopa miramos
12 veces me desperté sin acordarme en qué ciudad estaba
13 no me gusta este número
14 noches que me molestaron los mosquitos
15 países recorridos

SI QUIERO

Suena música que es suave

pero podría ser tango, punk, rock o cumbia.

Pinto uñas color clarito pero quizás

la próxima sea color verde loro.
Quizás me las pinte siempre

o más probablemente nunca.
Es bueno no saber. 

Sirvo mate pero puedo tomar

vino con cerveza y jugo de arándanos.

Puedo no tomar nada por tres días.

Hago milanesa ahora, más tarde

y puedo hacerlas mañana y pasado.

O puedo alimentarme a helado y salchichas.
O ir siempre a la parrilla de la esquina.

Bailo en el comedor.

Me baño con música de fondo.

Tengo un gato.

Tengo una ventana que canta

las cuatro estaciones.

Me mudé y me gusta.

Tiempos movidos

Sin darme cuenta que me recibí
salí de viaje.
Sin darme cuenta que volví
me fui de casa.
Me voy a ir dando cuenta
de algunas cosas, estoy casi segura.

"Predicadores de la patata"

Cuenta la historia que una hambruna fuertísima, alrededor del año 1750, invadía tierras alemanas. El pueblo sufría de escasez y moría por falta de recursos y alimentos. Su rey entonces, Federico II "El Grande", tuvo una misión fundamental: convencer a los ciudadanos de comer papa. Pero, ¿qué pasaba? La gente se mostraba reticente respecto de este alimento, ya que su nombre no aparecía en la Biblia y además provenía de América. Claro: no sólo era un acto pagano, sino que representaba un golpe narcisista para la humanidad; el mundo ya no era plano sino ovalado y ese producto venía de aquellas nuevas tierras, cargadas de fantasías y desconfianzas. ¿Qué hizo el rey, pues bien? Algo muy simpático. Utilizó el Jardín Real como campo de cultivo de la patata, y puso a todos sus guardias alrededor para cuidar aquel preciado bien. Los ciudadanos, al ver que el Rey ponía tanto empeño y cuidado sobre el tubérculo, empezaron a replantearse la idea de introducirlo en su alimentación. El rey contó además con el apoyo de representantes de la ilustración económica y de religiosos, conocidos como “predicadores del tubérculo” y encargados de difundir entre el pueblo todo conocimiento relativo al cultivo y uso de la patata.

De allí en adelante, la patata pasó a formar parte del pueblo alemán y ahora resulta inseparable de la gastronomía germánica.

Cambiazo

De viaje vuelvo
panza llena
bolsillo vacío.

Algunas nuevas percepciones

Bruselas:

Amsterdam:

Mientras que Venecia está quieta, como una pintura exquisita, Amsterdam se mueve a lo loco.

Venecia es una monja y Amsterdam es re puta. La podés tocar toda y se la percibe mimosa.

Las comparo porque me sorprendió el parecido: tantos canales de aguas románticas parten ambas ciudades y las vuelven especiales, de película, soñadas. Pero Venecia es un sueño de miradas y Amsterdam uno táctil.

Bicicletas voladoras intentan, realmente tratan furiosamente de matarte unas cuantas veces al día y hay que tener cuidado porque el peatón no tiene ninguna prioridad en el asunto de vivir y seguir con vida. El hecho de que haya tanta cantidad de bicicletas y tan poca de autos es un logro ciudadano: fue el pueblo el que se manifestó para que Amsterdam sea un lugar libre de motores y tráfico. Ahora bien, no saben lo molesto que es el ruido de las bocinas de los bicicleteros. Las tocan en todo momento, para todo, porque sí, siempre. Y no frenan. Literalmente, si escuchás una bocina, tenés que SALTAR al costado, porque sino, chin pum.

El holandés suena a chino básico, pero no importa porque nadie habla demasiado: están todos muy drogados. 

Estamos recorriendo una parte del mundo donde todo se derrumbó y desapareció con la guerra y la vida es una reconstrucción de lo que era la vida antes de tanta muerte. Todo se parece a antes pero tiene sabor a nuevo. 

Y ahora escribo desde Berlín,  ciudad que derrocha historia en cada pared, en cada rincón, en cada graffiti. Alemania parece arrepentida (¡y claro!) y hay recordatorios y monumentos en todos lados, y caminar por estos pagos no es fácil. Se prenden sensaciones al cuerpo y pesa más caminar que de costumbre.

Más allá de todo, también hay salchichas y cerveza y esas cosas lindas y campantes. Y ver el Muro es impresionante. Y el arte callejero es tremendo. Y la gente no es acartonada ni fría ni fea como mi imaginario imaginaba. Mucho más caracúlicos los parisinos.

En fin, así las cosas. Empezando a volver con la cabeza. Qué miedo. Qué cosa. Qué viaje.

Amsterdam

una ciudad
con más bicicletas
que ciudadanos.

-Cada loco con su aroma-

Venecia a jazmín del país//
Nápoles a pizza//
Amsterdam a marihuana//

Me cae mal

"La tarjeta de crédito
a veces nos deja pagar
y a veces nos deja pagando".
(Copyright J.C.)

Mañana toca Versailles

A los 12 años supo que iba a ser reina de Francia. Su madre se dispuso a hacer de ella una perfecta princesa parisina y le asignó dos expertos que se ocuparan a fondo de la futura cabeza real: un preceptor eclesiástico y un ilustre peluquero. El primero debía reforzar su fe y su francés; al segundo se le encomendó la no menos delicada misión de edificar en la cabellera de la infanta una versallesca torre dorada llena de bucles. Una semana después, ambos se confesaron derrotados. El preceptor aseguraba que María Antonieta poseía un cerebro ingenioso y despierto, pero rebelde a toda instrucción; el peluquero no podía culminar su obra debido a la frente demasiado alta y abombada de la joven.

Sí, ¿y qué?

No me gusta mojarme la cabeza.
No tengo capucha.
Ergo, me puse la funda de la mochila.
Y atrás, el Big Ben.

Las cosas de la vida.

Qué feo tener mucho sueño y no poder dormir.
Qué feo tener mucho sueño y que te zumbe un mosquito.
Qué feo tener mucho sueño y saber que tenés que levantarte pronto.
Qué feo tener mucho sueño y muchas ganas de hacer pis.

Qué lindo es tener mucho sueño.

Turismo gastronómico

Vale la pena viajar 12 horas a Santiago de Compostella para comer pulpo a la gallega.
Vale la pena viajar otras 12 horas para comer un creppe de nutella mirando la Torre Eiffel.
Valen la pena las tapas de España y la pasta italiana y el kebab de Estambul.

Mi sueño es que me contraten para esos programas de televisión donde el conductor viaja y prueba las comidas típicas de cada lugar. Por favor si alguien sabe de alguna vacante, avise por este medio.

Ya me cansé de sacar fotos en los museos. Ahora les saco a las vidrieras.

Portugal

 La vista desde el barrio: La Baixa

 

 El Tranvía más lindo de Europa (y el señor)

 SIII, GUIRNALDAS!! 

 En la tumba de Fernando Pessoa

 Tranqui, en Belém

Cielos

Granada

 Flores en La Alhambra

 Hay fuentes y hay sol

 No aguantó e hizo en la fuente

 Florcita 

 Pared-arte

Luces en la noche

Sevilla

Una calle. Son todas lindas.

Madrid

En el Retiro

 Desde el balcón de los chicos

 Lindo metro lindo

 Iupi!

 ¡Los chicos! re lindos.

Barcelona

En el Mont Juic

 La Sagrada Familia

 Desde la Pedrera

 Arco del Triunfo

Nos parecemos

CHISMES REALES

El "Canal de Isabel II" es el nombre de la empresa que proporciona agua a toda la comunidad de Madrid.
Pero he aquí una paradoja. La reina, cuyo nombre lleva aquel canal, sufría de una fobia existencial: nada más ni nada menos que al agua. Por lo que, a pesar de su fama de "linfómana", la mujer no se bañaba nunca.
La explicación que nos dieron es que los perfumes de la época eran muy potentes.

En Barcelona

Encontramos el mejor juego del mundo.

-Retrospectiva-

La historia cuenta que los trabajadores que andaban cortos de dinero, salían del trabajo y tenían que elegir entre tomar algo y comer algo. Como la mayoría siempre elegía tomar, y cuando iban al trabajo estaban borrachos y no rendían lo suficiente, el rey ordenó servir con cada trago una porción pequeña de comida para absorber el alcohol. Cuando un día se levantó un viento importante, algo así como un temporal, un mozo le llevó al cliente (que oh, casualmente, era el mismísimo rey) la ración (supongamos, jamón crudo) encima del vaso para que no se llenara de polvo y basuritas. Desde ahí la tapa se llama tapa y los españoles y sus turistas podemos felizmente degustar distintas cositas con cada cañita. Es básicamente lo mejor del mundo.

Lisboa

Los colores de mis sueños.

El incontinente.

Me llegó un mail que decía así:
"Parece un pomo de carnaval; lo apretás y sale el chorro".

El círculo

Me gusta
caminar
caminar
caminar.
Me apasiona
caminar
caminar
caminar.
Me cansa
caminar
caminar
caminar.
Me duele
caminar
caminar
caminar.
Y me gusta de nuevo
caminar
caminar
caminar.
Lo lindo siempre es lindo y sólo lindo
por un tiempo.

Cada profesión con su tono.

Los psicólogos/ hablan de lo suyo/ suavizan el tono de voz.
Los artistas/ hablan de lo suyo/ elevan la voz.

Esto es lo mejor

El tiempo y el viaje me traen
cosas que todavía no descubro;
sin saber cuáles son, las siento.

Calores del infierno.

Hoy Sevilla derritió a sus habitantes con sus cuarenta y un grados.
Piqué metió un gol de penal y la chica de la mesa de al lado dijo:
- Hoy Shakira le va a bailar el Waka Waka.

ALEGRÍA QUIJOTESCA (la posta)

Mirar el detalle de quienes me acompañan.

Gustos culinarios

Encuesta ------------------ Acá a la derecha.
Voten, voten! la opción 5 es chiste, pero vale votarla.

IR DE TAPAS

Las tapas son doblemente buenas:
No sólo por la comida en sí misma- aceitunas, quesos, fiambres, tortillas, camarones, etc.- sino, sobre todo, porque acaparan el más divino misterio: cuál será la siguiente. Entonces uno sigue pidiendo cañitas hasta así probar tantas como el paladar lo permite. Pero siempre queda intriga y entonces no entiendo si algún día me voy a poder ir de España.

Empieza con coma porque sí

, que por calles y cielos voy cantando
la canción del feliz viajante.

Mujer solar

El sol me hace
tanto bien.

Fito y Madrid son casi uno

No me abandona
en estas calles adoquinadas
la voz del disco Abre.

Bye bye Walt

Yo nunca fui a Disneylandia,
pero estoy segura de que ir de tapas en Madrid
en tantísimo mejor.

El verano tiende a la femeneidad

Estoy en el costado del mundo
donde empezó el verano.
Me pongo cremas, vestidito, soy linda.

Deseo profundo

No quiero usar medias
nunca más.
¡Viva la revolución del pie,
arriba ser descalzo!

Dalí

"A los tres años quería ser cocinera,
a los cinco Napoleón".

Citas de las lindas:

- Exploré categorías gramaticales mutantes: "¿Y si Adam Johnson se convirtiera en verbo, próximo domingo en sujeto, jugar al golf en complemento directo y el señor Saito en adverbio? El próximo domingo acepta encantado adamjohnsonizar un jugar al golf señorsaitamente. ¡Chupate esta, Aristóteles!"

- Es una gran cosa saber cuándo se va a morir. Uno puede organizarse y convertir su último día en obra de arte.

-No sabemos lo que es un excéntrico hasta que conocemos un excéntrico japonés.

-La belleza japonesa es desgarradora: ha sobrevivido a tantos corsés físicos y mentales, a tantas coacciones, abusos, absurdas prohibiciones, dogmas, asfixias, desolación, sadismo, conspiración de silencio y humillaciones; una belleza así constituye un milagro de heroísmo.

- El tiempo, conforme a su vieja costumbre, pasó.

Amelie Nothomb, Estupor y temblores.

Verdadero.

Todas las bellezas emocionan.

Bacelona

Con Miró
nos miramos.

-algo-

Lo inventé
para decirlo.

ITALIA

Cuesta escribir un viaje cuando el viaje pasa de ser turismo a ser vida.

Ahora bien, ¿qué es vida? en parte es viajar, conocer, caminar por lugares, pero todo se vuelve más real cuando aparecen amigos y gente linda que te acompaña viajando y viviendo. Así fue Italia: una mezcla de quesos, cervezas, paisajes de no creer y personas que nos mostraban todo lo lindo del país.

Roma gana por afano en cosmopolita: Coliseo, ruinas, foros, fuentes, galerías. El Vaticano tiene un museo lleno de cositas, cosotas y detalles y no podés creer cómo Miguel Ángel tuvo tanta paciencia para pasar 30 años pintando la capilla sixtina. Yo admiro con locura la paciencia porque es un don con el que no nací. A veces me canso de leer una nota en un diario y hay gente como Miguel Ángel que pinta el cielo durante casi toda su vida. Y encima le quedó hermoso, La Piedad, qué locura. Lástima los guardias que gritaban con tono agresivo: "NO PICTURES, NO PICTURES". La gente estaba sorda o muy entusiasmada, la cuestión es que nadie le hacía caso. Pobres los que su trabajo consiste en gritarle a gente que le importa un pito lo que le digan.

Roma tuvo eso de las ciudades que te dan adrenalina a más no poder, que querés pasear y hacer todo y caminar y tomar helado y comer pastas y pizza, todo a la vez y sin pausa. Hicimos jornadas de doce horas, estamos sacando unas piernas olímpicas. La Fontana di Trevi es hermosa pero no me pude dar un baño como en la Dolce Vita. Había mucha gente todo el tiempo y hacía un poco de frío. Una decepción. 

Cuando dejamos Roma empezó una nueva etapa del viaje: mi amigo el chueco nos pasó a buscar por la estación de trenes de Palermo, Sicilia. Cuando nos encontramos nos dijo que como estaba ansioso, había salido a comprar cosas porque en su casa no podía estar. Es que claro: la última vez que nos vimos fue en Villa Crespo y ahora habían pasado varios años y miles de kilómetros, muy loco.
Nos subimos al auto y compramos "cornetos" (las facturas sicilianas) para desayunar. La casa donde vive con Lía (su mujer) y Araní (su bebita) es preciosa: grande, luminosa, con huerta y llena de chirimbolos colgando del techo. Muy hippie, todo colores, todo amor.

Los días en Terrasini, la tierra materna de Lía, tuvieron un  ritmo especial, muy cercano a la vida de Araní. Dormimos siestas, comimos cuando ella dormía, dormimos cuando ella dormía, salíamos a pasear cuando ella dormía. Por suerte, Araní es de muy buen dormir y pudimos disfrutar del mar más transparente que vi en mi vida. Fuimos a escuchar música, comimos todas las comidas típicas que los chicos nos mostraron (sandwich de bolas de papa y sandwich de helado, yo estaba en el paraíso), hicimos snorkel y vimos unos atardeceres espectaculares.

Después nos tomamos un barco todos juntos y nos fuimos a Napoli, la ciudad del quilombo. 

Si no andás realmente concentrado, te atropellan en cada esquina. Caminar es una lucha contra el tránsito: los italianos manejan como verdaderos locos. La verdad, Napoli nos hizo sentir como en casa: ruidos, gente, movimiento. Ser argentino es una ventaja, porque ahí todos aman a Maradona. Si decís que sos argentino te regalan cosas. Las bolsas del supermercado tienen su cara estampada y hay un bar que tiene "un pelo del Diego" encuadrado en la pared. Hay altares, pelucas, caricaturas. F-A-N-A-T-I-S-M-O.

El chueco nos contactó con los amigos de la casa donde él había vivido hace unos años y nos quedamos ahí. "Casa caridad", conocida en todo Napoli, según dicen. Vivían cinco personas pero nunca había menos de 14 durmiendo. Cuando te despertabas había gente en la terraza, en el baño, en la cocina, en el sillón de al lado. Fue una experiencia muy intensa que culminó con una lasagna bien tana en manos de Lorenzo, uno de los integrantes de la casa. Y después, bailes típicos con acordeón y pandereta a la luz de la luna. Chau amigos, qué lindo todo. 

Por último, pasamos dos días en Venecia. ¿Y qué te voy a decir? Venecia es Venecia.

Roma:

Terrasini, Sicilia:

Napoli:

Venecia: