Los lunes, martes y miércoles
son agua en colador;
y cuando miro siempre es jueves.

Lo justo es justo.

Se declaró el invierno,
vale estar rolliza.

-Instantáneas de sábado por la tarde-

Siempre hay cosas detrás nuestro.
No estamos realmente solos.
Una sonrisa triste, a veces pasa,
como una mirada ausente, una palabra que calla
y llega muda a la garganta.
Hay tardes donde se seca la boca.

Estar frente al mar
es quedarse callado y contento.
Los universos se miran sin los ojos,
el sol por ejemplo,
se puede ver mejor con la piel.
Tocar el calor naranja,
sentir el color dulce de su ser.
Mundo invisible.

Palabras esdrújulas con significados
ridículos, absurdos, exagerados.
El viento se mueve entre mi cuello
y mis hombros, se desnuda
una parte del aire ante mí.
Sufrir es tener hambre
y no saber de qué.
Ayer entendí:
no soy todos ni en todas partes.
Naturalmente, fui feliz.

Quiero cincuenta cosas,
todas al mismo tiempo.
Puedo vivir sin ellas,
pero igual las quiero.
Levantarse de la cama,
ajeno al mundo que durmió.
Amanecer con los ojos abiertos
mirar por la ventana.
Hoy también se hará de noche.

-Un barrio-

Mi infancia está
en todos los lugares
y en uno sólo;
la música, un concierto de flauta dulce
y una pelota rebotando
en algún balcón de chacarita.
En frente, el silencio de los muertos
y todos los colores en flor.

Cosas de conocimiento general

Si todos los días cuesta levantarse de la cama,
un viernes lluvioso de otoño pareciera que un tronco
de hierro con clavos de plomo se adhirió de mi cuerpo al colchón.
Si todos los viernes dan ganas de hacer cucharita,
hoy el día parece una olla popular de guiso de lentejas radioactivas.

Escalafón

Deseos de viernes.
Ansias de viernes a la tarde.
Amor de viernes a la noche.

EL TIEMPO PASA RARO

Sonido que no eres voz

La voz crece, se agranda, se estira
se enrolla como un hilo de lana
se vuelve finita y canta una melodía
y nunca sale igual a la que suena adentro.

Colectivo

Beber de la fuente
de la sabiduría compartida.
Quizás aprender sea eso:
plural.

Incomodidad propia de estación

El gato vuelve a su cama
duerme más todo el día
y sobre mi cuerpo
se acumulan, incómodas, las capas.
El otoño me aprieta.
Me duele el adelanto de estaciones.

TROPEZÓN

La claridad mental
es una postura corporal.
Permanezco inmóvil, por si acaso.
No quiero pecar de oscuridad.

Ambientes internos

Pensamientos con los que se tiene
una relación íntima,
gajos de cerebro divididos
como piezas de hoteles
y la noche siempre sale.

Algo parecido a la libertad

Ser de la franja
que camina en las calles
a las doce del mediodía.
Esa calma, el asfalto tibio
los pasos relajados
de una ciudad que se mueve más libre
que en cualquier otro horario;
más fresca que cualquier otra franja.

Sí, cambio el mundo:
cambia mi manera de pensar sobre él.

Hacerse el distraído.

Cada día se resume en una ensalada colectiva de la vida.
Todo se vuelve otra cosa porque yo quiero,
somos de esa clase que no soporta sostener la mirada.
Infinitos golpes para salir siempre de mí,
algo que saque afuera, un poco de música
no sé, una canción de las tristes.
De aspecto dormido como si el mundo
fuese un error, un mundo que se hace sin querer.
¿Cómo sabe alguien tanto
si todos estamos viviendo por primera vez?
como yo y cada uno de los que saben algo,
nadie sabe porque nadie sabe nada.
En cada error hay un vértice que desconocemos,
un ángulo oculto que trepamos en falso.
Mucha confusión, como cuando suena una música de fondo
y no nos damos cuenta hasta cuando queremos romper
el equipo que emite ese sonido que nos rompe los silencios
del cerebro mutilado.
La afirmación la creo con pedazos de malentendidos
y esa es mi verdad. La de todos los que saben algo.
Sedimentos, retazos de ilusiones que pulimos
con esfuerzo para decir: ¡yo sé!